Dans ce désert muet, je me trouve désarmée, j’attends.
Des airs muets comme emmurés.
Des airs dissonent et le craquement s’étend.
Le temps nous surprend, c’est une forme d’art muet.
Je suis toujours désarmée ; je deviens une armée silencieuse.
Le temps échappe même au plus vaillant mais le temps nous éprend.
C’est à travers lui que nous demeurons qui nous sommes.
Une somme d’un tout qui, de temps en temps, se perd ;
Finie par se retrouver, encore désarmée mais enfin prêt à aimer.
Laura Vernier - 19 Mars 2011
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